Fortalezas Débiles

Cianotipia

La verdad se halla en los arrabales de la fortaleza.
Fuera, donde todo sucede.

Escuchad, escuchad su sonido,

es boreal,

teatros improvisados a medio despertar,

alborotad las funciones de medianoche,

filtrad todo el contenido, se colará a través del pasadizo.

Estas murallas os retienen,

contravienen las sentencias del gran anfitrión que todo lo obedece.

No repitáis aquello que se dijo, solo son voces, usos, costumbres en nidos.

Volad sobre sus puertas,

estrechas y angostas propuestas que limitan la partida.

Volad sobre los silos que acumulan el destino para cuando no llueve,

voltar, revoltar, revolucionar

y revolotear bajo Antáres, Altair o Spica,

estrellas de toda mística.

Son los arrabales donde se esconden las armas,

no entréis en la fortaleza,

es una trampa una promesa,

nunca podréis sentaros en su mesa.

Seguid los números, las lineas,

los húmeros de todos los muertos que componen el recuerdo,

aquí en las afueras, pasado el foso, en las eras,

donde se siembra, se recoge, se depreda.

Vivid en los arrabales, donde la realidad es eterna,

es un fango que todo lo puebla,

es la sangre de Platón,

Oh Glaucón que haremos con todo esto, acres y acres de gran desierto,

viñetas de todos los recuerdos, construidos sobre cicatrices de cierto ingenio.

Es un terreno rugoso, nervioso, el que habitan,

es una función de seno X.
Es un campo sembrado de aves fénix,

la vernisage de la gran batalla,

champagne sangre y tiendas de campaña.

Mudaros al arrabal, el crudo arrabal, el extrarradio del ritual.
Lugar donde todo tiene principio y final.

 

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